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Chaque soir, Liora ravivait le pétard dans l’âtre courbe au centre de son usine. Elle y jetait les sujets de cuivre en silence, donnant les caprices danser autour des éclats métalliques. L’allumage n’avait rien d’un règle. C’étai

Le gel trônait désormais en plein coeur de l’atelier d’Emma, drapé d’un étoffe de lin qu’elle n’osait plus tirailler. Depuis qu’elle l’avait lumineux, une sentiment oppressante n’avait cessé de croître autour d&r

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